Crescemmo e la città con noi. Però arrivare a Ponte Milvio era considerata una gita “fori porta” e per andare a trovare la mia prima fanciulletta impiegavo quaranta minuti di tram ed altrettanti al ritorno. Roma aveva sempre un bellissimo aspetto. Il Corso era una strada piena di negozi eleganti, il Babuino, la via dell’antichità, Via Condotti l’eleganza fatta persona. Si andava su e giù, fino a Piazza di Spagna e ritorno per farsi vedere ed ammirare le bellissime ragazze, specie in primavera, quando i cappotti non nascondevano le loro forme. A diciotto anni, si poteva prendere la patente, ma avere un’auto propria era un sogno proibito. I mezzi pubblici non erano scomodi, passavano con puntualità e non sentivi le parolacce che oggi son diventate quasi una moda. Finii gli studi, la licenza liceale al Convitto Nazionale, la laurea in Giurisprudenza e cominciò ad infiammarmi il sacro fuoco del giornalismo. Mossi i primi passi (tutto gratis) al Tempo di Renato Angiolillo, poi al Messaggero di Alessandro Perrone. In cronaca, la scuola della nostra professione. Ancora oggi, dico ai giovanotti che vogliono intraprendere la nostra professione: “fatevi le ossa in cronaca, non avrete in futuro nessun problema”: E’ una verità sacrosanta. Andare in macchina-  correvano gli anni sessanta – era un piacere. Parcheggiavo comodamente in via del Tritone o in via Rasella, non c’erano problemi. Poi, il mio lavoro da inviato prima al Messaggero, poi al Corriere della Sera, mi portò per tantissimi giorni al mese fuori Roma. E fu allora che non mi accorsi del cambiamento (in peggio) che stava subendo la nostra città. Iniziò a imperversare il caos nelle strade, non c’era più l’educazione di un tempo, a scuola i ragazzi che andavano male davano la colpa ai docenti e i genitori erano dalla loro parte. Quale madornale errore! A Napoli, un proverbio popolare suona cosi: “Mazze e panelle fanno i figli belli; panelle senza mazze fanno i figli pazzi”. Traduco brevemente: ogni tanto un ceffone dato al momento giusto mette in riga i ragazzi e li conduce verso la buona strada.

Quando si arrivò al duemila, Roma non aveva più l’aspetto di un tempo. Era raddoppiata, se non triplicata. Ma non era questo il problema. La realtà è che il sostantivo solidarietà era scomparso dal nostro vocabolario; l’amicizia era un optional; le passeggiate mano nella mano sui Lungotevere con la propria ragazza un pezzo di antichità. Strappare un bacio una volta era una conquista con cui vivevi di felicità per settimane. Ora, a cielo aperto, si fa quasi l’amore. Insomma, che dire? Roma non la riconosco più: è sporca, violenta la sera, gli autobus camminano poco o niente, la metropolitana è rotta un giorno ed un altro pure. I politici litigano e si accapigliano, i romani osservano increduli. Specie quelli come il sottoscritto che ha un miliardo di capelli bianchi in più. Ogni tanto la sera, prima di addormentarmi, ripenso a quei giorni della nostra fanciullezza e quando il sonno l’ha vinta su di me, mi sorprende mentre sorrido e sono felice.

BRUNO TUCCI.

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