Vi chiederete: quale può essere lo stato d’animo di un giornalista, cioè di un essere umano che si dispera dinanzi a tanto dolore, ma deve continuare a fare il suo lavoro? Con freddezza, raccogliendo le prime notizie, interrogando testimoni alla ricerca di una verità che non ridarà nulla a chi ha perduto tanto, se non tutto. E’ difficile, ma si deve superare. Così, dopo tanto peregrinare, si arriva in albergo nel tentativo di trasmettere a chi legge quel che tu hai provato dinanzi a una disgrazia così grande. Già, l’albergo, ma quale se tutti sono chiusi perché la terra ha tremato anche per loro. Allora, si va alla ricerca di un posto, dove poter sistemare la nostra Olivetti (allora i computer non esistevano) e cominciare a scrivere. Il ticchettio di decine di mani che pigiando sui tasti tentando di raccontare quel che il cronista ha vissuto ed ha provato. Tre, quattro ore senza fermarsi un attimo: nemmeno il tempo di un panino o di un caffe. E poi la ricerca di un letto dove andarsi a sdraiare fino alle prime luci dell’alba. Quella volta, fummo ospiti della caserma della guardia di finanza che gentilmente cedette a noi inviati qualche branda dove dormire almeno un paio d’ore. Ma la situazione si sarebbe ripetuta anche il giorno dopo e quello seguente e ancora il terzo, quarto, quinto. Dove andare? Riuscimmo a fare un accordo con il proprietario di un albergo a Potenza, situato sulla strada che dalla Basilicata scende poi verso lo Jonio, a Metaponto. “Io vi lascio le chiavi dell’albergo, ma responsabilità non ne voglio avere. E’ tutto a vostro rischio e pericolo”. Okay, affare fatto. Avevamo una stanza dove scrivere ed un letto dover poter riposare. Ma le scosse non smettevano, il terremoto continuava. Ma, a tarda notte, quando il giornale chiudeva e non si potevano più aggiornare i propri servizi, si cadeva di schianto e ci si addormentava. Paura? Certo tanta. Ma di fronte a quel che avevamo visto e alle sofferenze di chi aveva perduto tutto, ed alle tante morti che aveva provocato quel maledetto terremoto, ci pareva nulla. E nel dormiveglia, si pensava al dolore degli altri ed a cosa avremmo potuto scrivere l’indomani per venire incontro a questa povera gente.

BRUNO TUCCI

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