Torniamo alle nostre macchine con una consapevolezza diversa sulle Foibe e il loro reale significato. È tempo di tornare in città, destinazione porto vecchio. Una volta arrivati ci sembra di tornare indietro nel tempo. Tutto attorno a noi grandi palazzi vecchi. Le finestre sono a pezzi o cadenti, all’interno non v’è più nulla. “Vietato entrare” è l’unico segno tangibile del fatto che l’uomo non abbia completamente abbandonato quel luogo. Qualche passo ancora e ci troviamo di fronte ad un palazzo diverso. Il 18 è il numero che lo sovrasta e leggendo ci rendiamo conto che quella costruzione è un magazzino. Ci troviamo nel luogo giusto. Ad attenderci una gentile vecchina che ci dà il benvenuto. Ci spiega che quello che visiteremo non è un luogo come un altro. Al suo interno sono conservate le masserizie degli Esuli Fiumani, Istriani e Dalmati. Italiani come noi. Fuggiti dalle loro terre e radici con il cuore in frantumi, la paura di non farcela ma la voglia di dare un futuro migliore ai loro figli. Un futuro lontano dall’oppressione comunista.

Entrando al magazzino 18 vediamo attorno a noi una miriade di oggetti comuni. “Pasticceria Bar Veneziana APREA – Via Garibaldi 3, POLA” recita un incarto per dolci. Poco più in là una grande fila di piatti. Il primo della fila ha ancora apposto su di sé un piccolo cartello. “PREFETTURA DI BARI- MAGAZZINO MASSERIZIE PROFUGHI”. Sotto c’è scritto che i piatti andranno ad Altamura e provengono da un signore di Trieste. Tutt’attorno a noi si staglia, come se il tempo si fosse fermato, la vita quotidiana di centinaia di persone che non ci sono più. Sedie, posate, stoviglie, armadi, cassapanche, settimane enigmistiche datate agosto 1946 dal prezzo di 12 lire, specchi e latte in polvere. Poi arrivano loro, non te le aspetti e ti colpiscono al cuore. Centinaia di foto di giovani uomini e donne, famiglie con figli, nonni e nonne vestiti a festa perché era “il giorno della foto”. Famiglie che forse si sono perse. Il loro ricordo rimane però vivo più che mai e, ancora una volta la nostra pelle si accapponisce. Il mio viso, poco più avanti, viene rigato da una lacrima. Di fronte a me si

staglia il quadro di una giovane donna. È splendida. Ha un sorriso disarmante e gli occhi pieni di vita che pure una vecchia foto in bianco e nero sanno trasmettere perfettamente. Ha i capelli ricci, come piacciono a me. Affianco al suo quadro c’è una scritta con un nome ed un cognome che parlano da sé. Norma Cossetto. L’emozione pervade il mio corpo per l’ennesima volta nel corso di quella giornata.

Finita la visita usciamo dal magazzino e mi rendo conto immediatamente che non guarderò mai più alle Foibe con gli stessi occhi e sono certo che quelle due visite abbiano acceso in me una consapevolezza del tutto differente rispetto al passato. Dopo un altro giorno di visita nel Friuli torniamo a casa stanchi ma felici. Soddisfatti di aver toccato con mano la storia e pronti a spargere il verbo di ciò che abbiamo visto tra i nostri amici e non solo.

La storia delle Foibe, per troppo tempo lasciata nel dimenticatoio della nostra storia nazionale, rinasce oggi più forte che mai e, con questo racconto, spero di aver innescato in voi la voglia di prendere l’auto o il treno e visitare quei luoghi sacri alla nostra Patria e alla nostra gente. La terra lì è rossa perché è piena di bauxite, ma anche perché è stata bagnata di innocente sangue italiano.

È nostro dovere, dunque, rendervi sincero omaggio.

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